Мне вдруг стало отчаянно страшно...
Добавлено: 09 фев 2013, 23:51"За Родину, за Сталина!"
Я не могу сказать в какой момент у каждого приходит понимание того, что дела не так хороши, как рассказывают в новостях…
Я шел к этому постепенно…
Одно накладывалось на другое…
И если даже не читать то, что читает Поручик Ржевский…
… В последнее время, глядя на муровейник, который некогда был красивым, довольно статусным городом, ныне погрязший в засилии эпидемий и приезжих со всех краев географии я вдруг стал понимать, что здесь нет будущего… Нет, здесь есть работа, Ашаны, метро, но будущего…. Почему — то экскурсии на станцию Бутово не возят… А на Кольцевую возят… Не было технологий, не было оборудования, не было бонусов с коэффициентами, а станции стоят… Вагоны метро были с дубовыми гнутыми рамами на окнах… А теперь похожи на коробку от йогурта, вынутую из помойного ведра … Не было Норд Оста, Чечни, Обхазии, взрывов в метро… Милиционеры не были похожи на бомжей гопников. Был дядя Степа милиционер. Вы посмотрите мультик про него. Еще раз посмотрите… Не осталось ничего. Но в пустоте не может ждать светлое будущее…
… Смотря на коробки бетонных домов, слепленных со всеми возможными нарушениями, которые начнут переходить в аварийный фонд через 15-20 лет, на мосты и дороги, построенные настолько бездумно и безалаберно, что начинают разрушаться пока еще ленточка открытия не упала на асфальт, положенный на лужу…
… Вглядываясь в даль, пытаясь понять — кому именно здесь нужен мой ребенок… Ни нормальных дет садов, ни школ… Пиво, героин и дом 2… Детей воруют на органы, треть педерасты, остальные алкоголики… Есть неопределившиеся — это да… Жаль выбор у них невелик… Эпидемии в детских садах стали нормой, а питание комбикормом — почти манной небесной…
Я вдруг стал задумываться — зачем и кому я отдам все то, ради чего я днями торчу на работе, потом на стройках всех этих дач и квартир… Сможет ли ребенок просто дожить до того возраста, когда ему станет нужна моя дача, квартира… Сможет ли дожить без аллергии на все что растет и пахнет, без рака и прочих приколов медицинского справочника…
…..
Вот автобус остановился у мемориала партизанам под славным городом Брянск.
Вокруг стоял вековой лес, который пережил войну…
Впереди огромный памятник и музей тем, кто несколько лет жил в суровых лесах Брянщины, воевал, издавал газету, растил детей…
Без блендера и посудомоечной машины…
Без воды из крана …
И с постоянным ощущением того, что вокруг смерть…
И вот мы вошли в музей, где наша группа ( собрание комсостава по работе ) разместилась у витрин, за которыми одежда, ордена и медали тех, кто стоял на смерть. Тех, кто не за бонусы или премию шел подрывать мосты и дороги… С фотографий на меня смотрели лица людей, которых нет сейчас… И нет не потому, что они остались там — просто им на смену никто не пришел… Вдруг слева от меня двое, под неторопливый рассказ экскурсовода, потихоньку начали цедить коньяк, перелитый в бутылку пепси… Вот справа заговорили о расчете премии в квартал… Кто — то писал СМСку … И мне вдруг стало отчетливо ясно, что нам не пережить еще одной войны… Просто некому будет там стоять за Родину и Сталина…
Если люди, стоя в музее памяти на пол часа не могут задуматься о том, что просто в дань памяти тех, кто мерз в этом лесу за то, чтобы сегодня они тут стояли — нужно вести себя прилично — эти люди никогда не окажутся в этом лесу если Родина позовет… Да и где их Родина… Где живет в селе давно забытая мать в покосившейся избе, получающая перевод раз в два месяца или в ипотечной квартире чужого города, где они едва ль назовут улицы даже вокруг своего дома… А может из подвалов встанут те, кто там сейчас живет в оранжевых жилетах… А может все рынки выделят отряды добровольцев горцев…
…..
По телевизору ясный набор программ…
И вдруг десятый раз пробегая по пустому кругу из 45 каналов я заметил на Культуре совсем постаревшего Кобзона… Что — то привлекло мое внимание… Он начинал петь "КАТЮШУ"… Камера наезжала на зал , где люди старшего поколения дружно подхватывали песню…
И в этот момент мне стало страшно… Нет, не так, как бывает, когда обнаруживаешь пропажу айфона… Страшно совсем по-другому… Я вдруг вспомнил деда фронтовика, который частенько проводил со мной время… Бабушку, которая рассказывала мне о том, как ее мама работала в войну на заводе, где делали бутылки с зажигательной смесью и приходила домой с красными руками оттого что бутылки лопались и руки приходилось запихивать в ведро с содой, чтобы кожа не слезла… О том, как она бегала по крышам и скидывала зажигалки… Вспомнил о том, сколько сказок, стихов и еще много чего она мне рассказала… Сколько песен мы с ней выучили.
Я понял, что теперь, укладывая ребенка спать я рассказываю ему то, что запомнил в своем детстве. Я раскопал книжки с нормальными сказками ДЕТИЗДАТ 74 года, где герои не были похожи на выходцев из Припяти…
И тогда я понял почему мне так страшно… Ведь сейчас ребенок узнает то, что расскажет детям. Своим детям. Если все же доживет… Какие песенки он будет разучивать с ними? Виагру? Руки вверх? Жопа вниз? Что расскажет? Как ловко играл в энгри бердс и лопал киндер…
….
Я всегда считал, что живу довольно неплохо, но вдруг мне стало отчетливо ясно, что дело не в том, на какой машине я езжу сегодня, и в какой квартире я живу… Все дело в том, что мой ребенок расскажет своим детям…
Ему сегодня почти пять… У него еще есть бабушки, которые дадут намного больше, чем я могу дать. Но все равно я ощущаю всем телом, что я живу вовсе не так, как я бы пожелал другу… Я почему то твердо уверен, что детишки в самой далекой деревушке получают намного больше, видя маму, которая пришла домой в 7 с пачкой Юбилейного печенья, чем те, что видят родителей по выходным, идя с ними в Ашан за киндером…
К чему это я?
Скажите мне, подумав честно — Вам удается удержать ребенка на уровне того, что вам рассказали в детстве?
Или вы верите в то, что развивалки за 5 тыщ — это именно то, что нужно ребенку…
Сможете честно ответить — что же расскажет и споет ваш ребенок своим детям….
Я не могу сказать в какой момент у каждого приходит понимание того, что дела не так хороши, как рассказывают в новостях…
Я шел к этому постепенно…
Одно накладывалось на другое…
И если даже не читать то, что читает Поручик Ржевский…
… В последнее время, глядя на муровейник, который некогда был красивым, довольно статусным городом, ныне погрязший в засилии эпидемий и приезжих со всех краев географии я вдруг стал понимать, что здесь нет будущего… Нет, здесь есть работа, Ашаны, метро, но будущего…. Почему — то экскурсии на станцию Бутово не возят… А на Кольцевую возят… Не было технологий, не было оборудования, не было бонусов с коэффициентами, а станции стоят… Вагоны метро были с дубовыми гнутыми рамами на окнах… А теперь похожи на коробку от йогурта, вынутую из помойного ведра … Не было Норд Оста, Чечни, Обхазии, взрывов в метро… Милиционеры не были похожи на бомжей гопников. Был дядя Степа милиционер. Вы посмотрите мультик про него. Еще раз посмотрите… Не осталось ничего. Но в пустоте не может ждать светлое будущее…
… Смотря на коробки бетонных домов, слепленных со всеми возможными нарушениями, которые начнут переходить в аварийный фонд через 15-20 лет, на мосты и дороги, построенные настолько бездумно и безалаберно, что начинают разрушаться пока еще ленточка открытия не упала на асфальт, положенный на лужу…
… Вглядываясь в даль, пытаясь понять — кому именно здесь нужен мой ребенок… Ни нормальных дет садов, ни школ… Пиво, героин и дом 2… Детей воруют на органы, треть педерасты, остальные алкоголики… Есть неопределившиеся — это да… Жаль выбор у них невелик… Эпидемии в детских садах стали нормой, а питание комбикормом — почти манной небесной…
Я вдруг стал задумываться — зачем и кому я отдам все то, ради чего я днями торчу на работе, потом на стройках всех этих дач и квартир… Сможет ли ребенок просто дожить до того возраста, когда ему станет нужна моя дача, квартира… Сможет ли дожить без аллергии на все что растет и пахнет, без рака и прочих приколов медицинского справочника…
…..
Вот автобус остановился у мемориала партизанам под славным городом Брянск.
Вокруг стоял вековой лес, который пережил войну…
Впереди огромный памятник и музей тем, кто несколько лет жил в суровых лесах Брянщины, воевал, издавал газету, растил детей…
Без блендера и посудомоечной машины…
Без воды из крана …
И с постоянным ощущением того, что вокруг смерть…
И вот мы вошли в музей, где наша группа ( собрание комсостава по работе ) разместилась у витрин, за которыми одежда, ордена и медали тех, кто стоял на смерть. Тех, кто не за бонусы или премию шел подрывать мосты и дороги… С фотографий на меня смотрели лица людей, которых нет сейчас… И нет не потому, что они остались там — просто им на смену никто не пришел… Вдруг слева от меня двое, под неторопливый рассказ экскурсовода, потихоньку начали цедить коньяк, перелитый в бутылку пепси… Вот справа заговорили о расчете премии в квартал… Кто — то писал СМСку … И мне вдруг стало отчетливо ясно, что нам не пережить еще одной войны… Просто некому будет там стоять за Родину и Сталина…
Если люди, стоя в музее памяти на пол часа не могут задуматься о том, что просто в дань памяти тех, кто мерз в этом лесу за то, чтобы сегодня они тут стояли — нужно вести себя прилично — эти люди никогда не окажутся в этом лесу если Родина позовет… Да и где их Родина… Где живет в селе давно забытая мать в покосившейся избе, получающая перевод раз в два месяца или в ипотечной квартире чужого города, где они едва ль назовут улицы даже вокруг своего дома… А может из подвалов встанут те, кто там сейчас живет в оранжевых жилетах… А может все рынки выделят отряды добровольцев горцев…
…..
По телевизору ясный набор программ…
И вдруг десятый раз пробегая по пустому кругу из 45 каналов я заметил на Культуре совсем постаревшего Кобзона… Что — то привлекло мое внимание… Он начинал петь "КАТЮШУ"… Камера наезжала на зал , где люди старшего поколения дружно подхватывали песню…
И в этот момент мне стало страшно… Нет, не так, как бывает, когда обнаруживаешь пропажу айфона… Страшно совсем по-другому… Я вдруг вспомнил деда фронтовика, который частенько проводил со мной время… Бабушку, которая рассказывала мне о том, как ее мама работала в войну на заводе, где делали бутылки с зажигательной смесью и приходила домой с красными руками оттого что бутылки лопались и руки приходилось запихивать в ведро с содой, чтобы кожа не слезла… О том, как она бегала по крышам и скидывала зажигалки… Вспомнил о том, сколько сказок, стихов и еще много чего она мне рассказала… Сколько песен мы с ней выучили.
Я понял, что теперь, укладывая ребенка спать я рассказываю ему то, что запомнил в своем детстве. Я раскопал книжки с нормальными сказками ДЕТИЗДАТ 74 года, где герои не были похожи на выходцев из Припяти…
И тогда я понял почему мне так страшно… Ведь сейчас ребенок узнает то, что расскажет детям. Своим детям. Если все же доживет… Какие песенки он будет разучивать с ними? Виагру? Руки вверх? Жопа вниз? Что расскажет? Как ловко играл в энгри бердс и лопал киндер…
….
Я всегда считал, что живу довольно неплохо, но вдруг мне стало отчетливо ясно, что дело не в том, на какой машине я езжу сегодня, и в какой квартире я живу… Все дело в том, что мой ребенок расскажет своим детям…
Ему сегодня почти пять… У него еще есть бабушки, которые дадут намного больше, чем я могу дать. Но все равно я ощущаю всем телом, что я живу вовсе не так, как я бы пожелал другу… Я почему то твердо уверен, что детишки в самой далекой деревушке получают намного больше, видя маму, которая пришла домой в 7 с пачкой Юбилейного печенья, чем те, что видят родителей по выходным, идя с ними в Ашан за киндером…
К чему это я?
Скажите мне, подумав честно — Вам удается удержать ребенка на уровне того, что вам рассказали в детстве?
Или вы верите в то, что развивалки за 5 тыщ — это именно то, что нужно ребенку…
Сможете честно ответить — что же расскажет и споет ваш ребенок своим детям….
ну не сочтите за мат. 
)
